Si vous me suivez sur les réseaux sociaux, vous savez forcément que j’ai attrapé la coqueluche [naaan, j’ai pas été vaccinée avant la grossesse !] ET qu’à force de tousser comme une damnée, je me suis déchiré un muscle dans la poitrine [je n’ai jamais été poignardée de ma vie, mais on va dire que j’arrive désormais assez bien à me représenter la chose]. Choueeeette ! Je vois des étoiles tous les jours [nononon, pas celles des vitrines…].

Et donc, je morfle ! Et donc, je me plains ! Et donc, chéri et fiston, qui sont aux premières loges, sont bien bien informés.

Or voilà qu’un soir de cette semaine, le mini de 3 ans, en faisant le zouave, se cogne au niveau du bassin, sur la table basse, et se met à chouiner…

– Le fils affichant la même grimace que Rambo, blessé, au bout de sa « life », dans un râle lancinant :

Aaaaïe ! Me suis déssié un musc…

< Bref, il me copite [du verbe copiter] ! >