Au moment du coucher, le père et notre fils de trois ans se font un dernier bisou quand le fiston en profite pour admirer la nouvelle coupe de cheveux de son papa. Il saisit quelques mèches au dessus de son front, les observe attentivement tout en les roulant sous ses doigts et déclare…
– Le fils :
T’as des poils neufs papa !
< Mais tout à fait ! Le poil brillant et la truffe fraîche… >
Un week-end, au retour du sport, je demande au père et au fils de 3 ans s’ils n’ont pas eu de difficultés à trouver le gymnase. C’est la deuxième fois que ces deux là s’y rendent ensemble et je vous avoue avoir une confiance toute relative dans le sens de l’orientation de mon chéri.
Le père m’assure avoir retrouvé très facilement son chemin essentiellement en raison d’une « boutique de Hi-Fi » qui se trouve dans le quartier et qu’il connaîtrait depuis longue date…
– Le fils tout à fait perplexe :
Mé non, y a pas de boutik de zid´fuit !!!
(NDLR : « Mais non, y a pas de boutique de jus d’fruit !!! »)
< Alors quoi papa, ça se saurait quand même ! >
Un jour de semaine, mon troizans termine gentiment d’avaler son goûter. Il boit une gorgée d’eau, il s’essuie la bouche, il se lève et vient dans ma direction me rejoindre sur le canapé.
Arrivé à ma hauteur, il me trouve les jambes surélevées et voilà qu’il en profite pour me sentir les pieds [oui, oui, je sais c’est bizarre. Ça doit être une forme de réminiscence de nos ancêtres caverneux !]…
– Le fils en feignant le dégoût :
Aaaaaaaah, ça sent le boûter* !!!!
(NDLR : * « goûter »)
< Bon, j’ai envie de croire que mes pieds sentent soit les barquettes au chocolat, soit la compote, au choix ! >
Fin de journée. En rentrant de l’école, le fiston de 3 ans me demande de l’emmener chez le Docteur. Je lui réponds que nous n’avons pas besoin d’y aller puisqu’il n’est pas malade.
Le fils me demande alors si le Docteur peut venir à la maison. Je lui explique alors que nous n’avons pas non plus besoin de le faire venir à domicile puisqu’il n’a mal nulle part.
Ennuyé, le mini réfléchit.
Après quelques secondes de réflexion, ce dernier me demande…
– Le fils :
On achète un Docteur, maman ?
< Allez Messieurs, Dames ! Bien mûrs, bien diplômés, achetez mes Docteurs ! >
Humeur de moutard 